Хрустнул наст, вся работа насмарку твоя, снегопад,
И горбы на укрытых снегами холмах облысели,
Март-проказник щекочет ветвями весну в колыбели,
И за нить Ариадны хватается день - ретроград...
Сонно щурится лес, потемнев, как не жаль белизну,
Истекают капелью минуты холодного срока,
И кричит невпопад ослепленная солнцем сорока,
Ты позволь, ветерок, я прохлады твоей отхлебну...
Белый холст обречен – краски яркие по полотну,
И сжимается ночь, уменьшаясь пугливо в размерах,
Как шампанское брызжет весна пузырьками в фужерах,
Дразнит солнца лучами нахальную птичью шпану.
Слишком часто увозят родных от меня поезда,
Холода... – не люблю это злое холодное слово,
И надеюсь, прибитая к двери стальная подкова
От несчастий и бед защищает меня иногда.
Как легко и тепло на душе, вдруг теперь навсегда?
Может, кончилось время с судьбой бесконечной дуэли.
И из талой воды намешает хмельные коктейли
Мне весна, набросав в лужи горсти холодного льда...