Сухие плети винограда
К ограде льнут,
Автограф прошлого парада,
Былой уют.
Холодный ветер над Тропою
для матерей. (*)
Велосипедному герою
Кольца путей
Не завершить: согбен страданьем,
Прервался кросс -
Увы, утрачено дыханье
Его колёс.
А небо - серая подушка,
Но - не для сна...
Ты как забытая игрушка,
Моя Весна:
Тепло, но зыбко и щемяще
В руке слепца,
Что - призрачно, что - настояще?
Вновь два конца,
Как будто ты в чужом вагоне,
Ты не дорос,
И тычется в твои ладони
Собачий нос,
И матери усталый голос,
Воды стакан...
А в медальоне - женский волос,
Мой талисман...
Всё возвращается на крУги
Мои, твои...
Но не подтянешь ведь подпруги
У той скамьи,
Что у ограды дремлет ржавой.
Доски труха.
"Любви не строится Держава
Так - впопыхах." -
Сказала ты и резко смяла
В руке цветок.
Концы раздвоенного жала, -
Укус жесток,
Но - не смертелен,
Боже правый,
Мы будем Жить,
А над великою Державой
Опять стрижи,
И клетки прописей заполнит
Прилежный дождь.
И я твержу себе:
- Запомни -
Лишь раз живёшь...
* "Тропа для матерей" - в Германии, где я сейчас живу, прогулочные пешеходные дорожки обозначены знаком, на котором нарисована мама с малышом.