неизвестно еще – пара или десяток,
но внутри будто семь миллионов на двадцять
я к груди не тяну мелких болей остаток
и моей голове больше не восемнадцать.
а на встречу моих опечалий – картины -
больше их не узнать, тогда что это было?
в страх зачем я боялся, куда торопился?-
соберу это все – и с охапкой на мыло
благородно еще не вернуться по-детски,
и напевы старухи как взгляды овечьи –
жизнь проносится шлюхой дешевой по встречной
ни авансов, ни премий, сплошь увековечья.
зной любовных болезней икрою по сердцу
соскрести не могу его в ржавые кучи,
остается пометом на жизненном месте
лед моих одиночеств.
искусно беззвучный.
13.03.08
