У меня есть большой чемодан.
Он тяжелый такой, неуклюжий,
И, замечу, без ручки к тому же.
Точно клеем приклеен к рукам.
Я лелею его, берегу -
Это ж мой чемодан, а не чей-то
В нем храню я проблемы зачем-то...
Сколько их-сосчитать не могу...
У меня есть большая Страна.
Я живу в ней и даже мечтаю.
Это в ней я свой грузик таскаю
И она понимает меня,
Потому как Стране этой дан
Покрупней моего чемодан.
И ходят по улицам, хмурятся,
Люди с озабоченными лицами.
И слева, и справа,
И передо мной прямо,
И у всех Боль-ши-е чемоданы.
А зачем?
"Люди! Не надо! Бросьте!
Зачем неудачи носите?
Зачем под несчастных косите?
Ходили бы лучше в гости вы!"
Люди постояли... и бросили.
И Страна бросила.
Стоим, молчим.
Первая иду, реву,
Ищу в груде чужих чемоданов свой,
Неуклюжий, тяжелый такой,
Без него кто меня пожалеет...