Какова же смерть на вкус?
Да, наверно, горьковата.
Внешне как-то грубовата.
Но боюсь ли я? Боюсь.
Смерть любви, как боль, терпка,
А на вид – как мрак беззвёздный,
Клоун бледный и серьёзный,
Беспросветная тоска.
Для меня она страшней -
С нею жить, увы, придётся.
То-то дьявол посмеётся,
Придержав своих коней.
“Как подарок, - спросит он, -
От возлюбленного Бога?”
Отмахнусь, взгляну я строго
И сдержу тяжёлый стон...