Сливает вечер тайны из помойного ведра на скверы,
Ютящие изодранные в клочья плоти бедняков,
Лежащих в рваных пиджаках, надежд лишённых, веры.
Листву дерев трясёт заразная болезнь ветров.
От голода взбухают животы льняными парусами.
Они всосали с кислым молоком безвестность с нищетой.
Глотнуть бы им лазурь небес, лазурны коей сами,
Небес, завесой туч укрытых серой и пустой.
Как будто мёртвые, распластанные сохнущей медузой,
Облокотились на углы, поросшие трухлявым мхом.
Их рты, как трещины налитого сполна арбуза.
Они, исхлёстанные ливнем, позабылись сном.
Они существовать устали, кроет очи темнота.
Так поцелуй же, Смерть, их в изнемогшие уста.
08.01.2006