Дрожит серебрянная пыль,
Всё ищет место где осесть..
А на столе-сухой ковыль..-
Как будто где-то степи есть..
И кем-то брошенный мольберт,
Ничьих надежд не оправдав,
Подставкой служит для газет,
Предназначенья миновав.
На переплётах старых книг
Ещё не стёрта позолота..
И по привычке мой двойник
В стекле рассматривает что-то..
Здесь в крыше серый ромб окна-
От грусти действенное средство-
Там голубиная страна-
Моё ближайшее соседство.
То одарит меня пером,
То чем-то..,что прийдётся мыть..
Воркует,мокнет под дождём,
Стучит и требует открыть..
Здесь на Парижских чердаках
Обычно-сыро,мёрзнут ноги..
Зато как близко в облаках
Видны небесные дороги..