Не пойму, как писал Есенин,
Недоступно мне-пониманию -
Столько пьяных в жизни мгновений,
Не пошли стихи на восстание
Не пошли стихи в штыковую
За помятую жизнь проститутками,
За плевки, революцию злую,
И за НЭП, сросший души с желудками
С похмелюги мозги, как сметана,
Только сердце зазывно стучит,
Сердце пишет стихи хулигана,
Пишет...пишет...болит...и болит
Он писал через пьяные оргии,
Эталоны душевной лиричности,
И зажаты в разумности многии
Томик держат есенинской личности
Он писал с поцелуя стакана,
И с душою слезами навзрыд,
Эх, Есенин, Есенин, как рано
В серость бросил поэзии быт
У меня над подушкой собрание
Голосов с зарожденья Есенина,
То и это, и это - послания
Судят мыслей моих столкновение
Классик дышит, и он - вопложение
До небес поэтических снов,
Даже Горького есть откровения:
"Инструмент написанья стихов"
"Инструмент" был настроен на славу,
Впрочем, славы вкусил он немало,
Насладился читательским "браво"
Только кровь от похвал не играла
Столько лет ненаписанным песням,
Спит талант, свою музу прикрыв,
Не согласен, не должен, хоть тресни,
Не имел прав на этот обрыв
Никогда не прощу преступления -
Преступления жизни черты,
Столько было б ещё откровения,
Столько было б ещё чистоты