Проклятая бессонница... Из тьмы
доносится весенними ночами,
как улицы метутся басмачами
от грязи опостылевшей зимы.
Чужой мне город стаскивает сон,
как одеяло. Будет до рассвета
шуршать на подоконнике газета,
и дворники продолжат в унисон
скрести многострадальный тротуар,
гортанными курлыча голосами.
И журавли, летя под небесами,
в том опознают свой репертуар…
Любой поэт немножечко пророк,
но и пророку недоступно это;
узнать, в каком часу наступит лето
и ласковый подует ветерок.
