Я часто плачу по ночам,
В руках, сжимая сигарету.
Хожу я чаще в Божий Храм
И ставлю свечи за поэта…
Он не услышит, как поёт капель
И стихов он больше не напишет.
Ушёл поэт, с красивым именем Апрель,
Стихи остались, только он уже не дышит…
Прости, меня, что тебя не уберёг...