Выбредают слова и рядятся в одежды
и становятся звуком - то смехом, то плачем,
то зеленой тоской, то безумной надеждой,
тихим светом мечты, фейерверком удачи.
До краев заполняют собою пространство,
шелестят, как листва, разливаются речью.
В них соседствует дерзкое непостоянство
с вероломством стихий и игрою беспечной.
Мир построен из слов - грустных, нежных, неверных,
исковеркано смыслом невинно-простое...
И смотрю я с мольбой и тоской суеверной,
как рождается СЛОВО...Чего оно стоит?