Лгут письма о тебе твоих избранниц.
Они увянут вскоре, как цветы.
Поверь, что приглашаешься на танец,
Чтоб стать рабом пустого слова "ты".
И наступаешь искренне на туфли,
Неискренне тебе: «Не больно!» - лгут.
Танцуешь ради тысячного дубля,
Для тех, кто может, что-нибудь поймут.
И говоришь, все радостней, все громче:
«Я так люблю!». (А именно, кого?)
И мед твой с каждым разом горче… горче…
От мастерского фарса твоего!
Давай! Давай! На «бис»! В волне оваций
А не боишься ль камнем утонуть?
А не устал ты деланно смеяться,
Не надоело палку гнуть и гнуть?
Остановись, пока еще не поздно.
И посмотри на линии руки.
И проживи. Обдуманно. серьезно.
И пусть своим желаньям вопреки.
Кто знает, может, жизнь подобна прозе?
Печальной, мерной прозе бытия?
Остановись, пока еще не поздно.
Тебе в слезах пророчествую я.