август был нашим -
мы его не делили.
а потом наступило
время, ставшее
горькой былью,
без снов, где ныло
сердце чаще, чем
тикало время...
иногда казалось,
напрасно верю,
что...
вернутся дни,
настанут ночи и сны
без грусти, без ожиданий,
где будут только одни
восторги от свиданий
с нежностью, верностью…
и они вернулись...
только всё стало другого цвета...
может от того, что до лета
ещё жить и жить,
и от того, что страшно
а вдруг нитей
нашего притяжения
давно уже нет, а
сомнения кричат:
«Будет ли август нашим...?»