Прошли неспешно месяц, год,
Весна, в невестином наряде…
Любовь со временем пройдёт,
А что останется, осядет,
Словно цветочная пыльца
На орошённый подорожник?
Черты любимого лица,
Их позабыл бы – невозможно!
Тягучий звон колоколов,
Как мёд, разлитый в поднебесье,
И колыбельная, без слов,
И мать, что пела эту песню,
И костерка дымок седой,
В тумане еле различимый,
Речного омута покой…
Не всё, не всё проходит мимо.
Пускай идут за годом год –
Ты, поседевшая, красива!
Тобой душа моя живёт.
Тобою, словом и Россией!