На ветке старого клёна вели диалог две совы:
- Ты слышала, Ворон наш снова, придумал стихи для вдовы.
- Для той, что живет у опушки? Для Иволги?
- Точно, неё!
- А что в тех стихах?
- Только точки! Слова не придумал ещё.
Он места себе не находит. Боится сказать, что влюблён.
Уж лето пройдет, скоро осень. Дождливое время придет.
Иволга скоро со стаей отправится в дальний полёт.
А, он только точки всё ставит, молчит и боится её.
- Чего ж он её страшится? Не верит, что может принять?
Так пусть он ей скажет! И всё разрешится. Не уж-то так долго страдать?
- Он слишком мудрёный! Жизнью учёный! Не может он просто, легко.
Он должен подумать, всё взвесить, продумать и только потом написать.
Уж осень пришла. Облетела листва. А Ворон всё пишет стихи.
Точку за точкой выводит крылом. Лишь точки! Лишь точки любви!