... Для меня радость сама по себе возможность перед сном написать такое ничем не примечательное письмо. Знаю, что ты будешь рад его почитать.
Иногда сомневаюсь, какой жизнью мы живем – настоящей или вымышленной... Но почему-то, все поэтические фантазии вовлекают куда-то, откуда не хочу уходить... И я верю каждому слову – твоему и моему, как будто они призваны встретиться, и встретить нас... как будто для того и существуют...
Дождь за окном капает крупными каплями, испытывая мое стремление к тебе... Я вся дрожу в страхе, что не смогу послать свои слова... И мне кажется, что кто-то сделает все, чтобы нам помешать, чтобы доказать мою бескрылость, чтобы возложить всю вину за свою пустоту и всю уничтожающую энергию своего бессилия, чтобы убить непонятное и непостижимое для него...
Да, сейчас разделяют расстояния, время, обстоятельства и, наверное, многое другое. Но ведь все это помогло нам найти друг друга, именно таким образом... Наверное, все настоящее дается человеку недаром... А у судьбы своя логика, и прежде чем вознаградить, порождает невыносимую потребность...
Полет – не естественное продолжение простого хождения по земле. Полет – это потеря – былых опор, надежного укрытия, легкой добычи, предвидимого завтра... К этому не каждый готов, хотя каждый нутром ощущает, что парить - высокое переживание... Многие говорят о полете, мало тех, кто решается летать... Я не знаю, готовы ли мы. Но верю, что есть какая-то тропинка в стороне от Млечного пути, на которой мы окажемся, и сбросим все рюкзаки и сумки ежедневия, всю пыль запретов и предрассудков, всю горечь утерянного времени... И тогда сама природа познает в нас радость своего преображения, а мы не будем думать, не будем говорить, не будем бояться...
И только солнечный ветер медленно и со всей нежностью мироздания заплетет наши волосы в косу... и мы узнаем - что такое полет...
Дарю тебе всю свою усталую нежность, свои детские абракадабры, думаю о тебе каждую минуту, целую, засыпая, ласкаю бризом, пока не открыл утром глаза...
Отдыхай, любимый...