Ангелы марта —
сегодня,
с полудня —
жгут старый снег,
как сухую листву.
Белое выгорит —
чёрное будет.
Так хочет небо,
одно не из двух.
Выбора нет:
между белым и чёрным,
медленно,
пепельным льдом февраля,
доумирать эту жизнь
обречённым — не умереть.
А начать всё с «нуля».
Здесь —
это там,
где меж чёрным и белым
низки верхи
и низы кверху дном, —
каждый второй
мнит себя каждым первым,
зрячим слепец
лечит зренье бельмом.
Серое солнце —
как катаракта.
Чёрная выжига
на белизне.
Только две краски
у бедного марта.
Жги, чёрный блюз,
в белоснежной стране!