Не та эпоха, век не тот,
Поэты нынче не в фаворе,
Набравши рифм полон рот,
Пишу я мелом на заборе.
Меня прочтут, уверен я -
Ветра, и снежные метели,
А предо мной лежит стезя,
Побудку птицы мне пропели.
Не та эпоха, век не тот,
И мне за этим не угнаться,
Забот, и дел невпроворот,
Ведь нужно очень постараться,
Чтоб не остаться за межой,
Не утонуть в словесном море,
Своею, собственной строкой,
Чтоб не закрыть дыру в заборе.
Туда, на волю из оков,
Что рифмою околдовали разум
Среди дождей, ветров, снегов,
Забыть поэзию, всю разом,
Но видно крепки путы строк,
Что жаждят вырваться наружу
Неуж-то этим свой оброк
Плачу, швыряя рифмы в лужу...
***
Представьте: член ваш - ученик,
Встал у доски, как на заклание,
В штанах уже не писк, а крик -
От нестерпимого желания.
Писательский - такой же зуд,
Но не в штанах, а где-то выше
В мозгах кипит словесный блуд,
А что рука? "Нетленки" пишет...
С УЛЫБКОЙ