В моей любимой, быстрой речке,
вода подвижна словно ртуть,
шумит она, как пламя в печке,
на дне мерцает млечный путь,
и будто звезды облаками,
сокрыты пенною волной,
разбросаны на дне горстями,
сверкают камни под водой.
Найду я камушек приметный,
как блинчик тоненький, заветный,
щенком, прибившимся за плесом,
уткнется он в ладошку носом,
запрячу я его в кармашек,
пропахший запахом ромашек.
Пройдет не год, не два пока,
наверно, детская рука,
найдет его, потрет слегка,
и бросит метко вдаль скакать,
на дне опять ему лежать,
песком бока полировать.