Это пойло ,болеет свинячей росой,
Я иду в свое стойло босой,ой босой,
Под ногами кишат черви,прежних времен,
Но я к жизни такой закален,уже закален.
Этот жмых,что летает по лужам гнилым,
Я смотрю в эти лужи и мне назначают калым,
И Содом и Гоморра теперь сравнялись с землей,
А в округе торгуют больной коноплей.
Куролесит по каше земли один тракторист,
Беломор он смолит,но он девственно чист,
Слюною он мерит первый колючий косяк,
И поет гармонист,как попал в переделку поляк,
Выжимая березовый сок из проклятых щелей,
Бригадир готовит на кухне елей,
Чтобы масляно-жирной футболкой,
Протереть паруса кораблей.
Этот верный маяк мне показывал все эти сны,
Как порочный карманник в обьятиях полной луны
Фараонам показывал нож на забытом заводе,
Вспоминая при этом замес хоровода,
И считая, последние дни,
Что остались ему до тюрьмы.