.
.
твой домик цикады с бумажным окном и крыльцом
где жёлтый фонарик, свеча разбивают пространство
на насыпь у дома, на небо, на тихое здравствуй...
на пчёл пролетающих к ульям.. на лапки с пыльцой.
не мне говорили о крови венозной, о том
что каждая дверь только вход, за которым ждут тюрьмы
что в новые реки входить это дважды подумать
о вечных паромах, о тех, кто с тобой незнаком.
а время наделает вновь крендельков и брелков,
табличек фартовых для ручек, для хитрых ловушек,
для рыб, что глотают как корм одеяло с подушкой
пока дарят песни апреля подобия снов.