День комом в горле.
У дверей пустынно
Я никого не жду.
На кровлях мокнет жесть.
И сколько лет продлится дождь?
Невидно ему конца.
Часы рисуют шесть –
последний жест измученных мгновений:
ни звука, ни любви.
Нем чёрных чисел лик.
Когда-нибудь из всех стальных забвений
я выпорхну и мой весенний крик
заставит замолчать любую непогоду:
столетний дождь, безудержную боль
времён, где каждый вечер равен году,
а новый день считает с цифры ноль.