Безумцы, мы его стараемся догнать,
Заскакивая на ходу в вагон последний.
Пытаемся приказ «Вперед!» отдать
Иль умоляем хрипло: «Чуть помедленнее!»
Оно не с нами и не против нас.
Идет себе, усталости не зная.
Его не нахватаешь про запас
И не обидишь, проклиная и ругая.
И сколько в мире слов – его назвать!
И тысячи приборов, чтоб измерить.
Оно для нас и мачеха, и мать,
И выигрыш счастливый, и потеря!..
А может – ни хвалить, ни поносить,
Ни разбираться – лекарь или бремя,
Давайте попросту его ЦЕНИТЬ -
Свое, чужое, наше с вами ВРЕМЯ?
Ноябрь, 2006