Мишень...

...Темнота. Надоедливый писк комара над ухом. Скоро утро. Где я? Прикоснулся к подушке. Там нет следа её головы. Принюхался. Постель не благоухает дурманящим запахом её тела. Зачем-то ударил подушку. Ударил ещё раз. Через несколько секунд град ударов перебивал лишь напоминающий звериный рёв стон, прорывающийся сквозь учащённое дыханье. Её ли я представляю на месте подушки или срываю гнев на пустоту, с которой делю ночлег? Остановился. От одышки и сдавленных стонов вдыхаю со звуками предсмертного хрипа. На лбу и плечах холодный пот. Схожу с ума. Превращаюсь в животное. Голова отказывается мыслить. Понимаю лишь, что не хочу так. Не знаю, как хочу... злюсь. От злобы с каждой секундой становлюсь всё более бессильным. Она попала туда, куда целилась...