обрывки снов, фрагменты дня,
то дождь, то снег, то просто сухо,
уводит в эту даль меня
моя судьба – страница духа,
отсчитывают дни покой,
а ночи не дают забыться,
но я теперь совсем другой,
и надо мной другие птицы,
душа моя приемлет март,
рассыпанные в небе звёзды,
чтоб на полях забытых карт
мне не шептали травы – «поздно»,
я перемерял много лет,
чтоб разыскать один обрывок –
алеющий в груди рассвет,
начало дней, что где-то живы,
не повторить судьбе дорог
и только здесь одно мгновенье,
один фрагмент творит добро
в пространстве дней моих осенних,
обрывки снов и эта даль
звенят струной своей гитарной
и оттого теперь мне жаль
минувшей осени хрустальной.