Б.К.
А просто жить – не так, выходит, просто,
Разыграна тупая пьеса в лицах.
Ну мог бы ты представить, что апостол
В кафешке пивом запивает пиццу?
Что прохиндей с улыбкой полудетской
Грехи всерьёз отпустит, будто падре?
Вот то-то же. Несет как из мертвецкой
Со сцены погорелого театра.
И этот грим наждачною бумагой
Едва ль сотрёшь - он стал второю кожей.
Содрать её к чертям – нужна отвага,
Которой нет. Бессмысленно, безбожно
Играть, воруя словно, озираясь,
Отчаянно надеясь на награду -
О нет, я не о призрачности рая
Всеобщего. О явственности ада -
И персонального, заметь! Его обрящем.
Я выхожу. Что там, в твоем уставе?
«Оставь надежду, всякий выходящий»?
Я не оставлю. Нечего оставить.