Не пишется…
От собственной бездарности
Тоска и боль скатались в липкий ком.
И одиночество, котеночком затравленным,
Скребется в мыслях грязным коготком.
Со сладковатым запахом гниения
Цветет обида кактусом в душе,
И тонкой лапкой паучок сомнения
Ткет паутину в пыльном шалаше.
Продрогший март с усмешкой неврастеника
Щербато щерится подгнившими сугробами,
И грязным лужицам, опухшим от истерики,
Подмигивает солнышко убогое.
Собрать в углах метафор ворох грубый,
Сложить в мешок и на помойку – тлеть!
Метелку оседлать и, скинув шубу,
Ко всем чертям на шабаш улететь!