Говорят все поэты больны,
Одержимы неведомой страстью
И что делать, все мол вольны
К своему, извините несчастью.
Вот пример, далеко ли ходить
Мсье Пушкин убит на дуэли.
Маяковский стрелял в себя сам,
А Есенин уснул в "Англетере".
Неужели все сумрачно так
И кого бы читать мы хотели,
Как журавлий белый косяк
От беды в теплый рай улетели.
Не додали им видно тепла
И Высоцкий и Цой не допели
Вот такие вот братцы дела
Хоть бы нынешние что-то успели...