Это Москва, чуть на север -
серая лента МКАДа, золотая россыпь огней,
мчатся пилоты авто
неуловимо смеясь, видимо прямо к ней.
а я не поеду сегодня
валяюсь на жёлтом диване, слушаю этих Британцев, пью молоко
шум вентелятора
напоминает мне море, шорох песка, бег облаков.
зря ты смеёшься, правда,
очень похоже, кстати помнишь мечтали когда-то
сорваться в любое время,
в крайнем случае строго планируя, обводили маркером дату...
перебираю фотки,
всё те же двое на чёрно-белом фоне:
ты молода, я пьян, как обычно
вдыхаю нынче безвкусный дым, встаю, прибавляю вольюм
в сущности, что изменилось?
может причёска, мысли, необдуманные поступки
не так уже ранят, и стали
чуть короче гудки в моей трубке?
математика неизменна
я, ты, этот город и видимо третий здесь лишний
вот нас и осталось по-двое
такой бл@ть вариант решения, хотя, быть может, это только один из тысячи...
а за окном сентябрь
забрасывает мой Linkoln листвой, заливает дождём-
осени дай лишь повод.
выхожу на балкон,
вглядываюсь сквозь косые струи критично...чтож,
пожалуй куплю себе новый.