Быть расстрелянным не проблема, бля, проблема быть не задетым,
золотой засыпая пудрой, пролетает над крышами лето.
и свистят почтальоны-мимы, продавцы-кашалоты дремлют,
и катается миссис солнце над эстонской нашей деревней.
провожу по лицу ладонью, кто меня разбудил так рано?
шелестит по песку газета, море, крики портовых кранов.
на мобильнике пол седьмого, за спиною гораздо больше -
никогда не давали, впрочем, словно позавчера из Польши.
а у Ратуши всех собрали и поставили лицами к Югу
я хотел бы спросить тебя: дарлинг, нафига мы нужны друг другу?
может, тоже пойдём да встанем, с запотевшей бутылкой пива,
под прицелом любви покурим, бахнет залп в тишине залива
слева, справа попадают люди в заготовленные объятья.
а наши пули все в молоко, бля, и ни капли крови на платье…
может наших стрелков купили? подложили им мокрый порох?
докажи теперь кому, сука ,слышен чей-то одежды шорох -
это канцлер любви, хромая, пробирается к нам как призрак.
впрочем, милый старик, невредный, чуть измотанный этой жизнью.
говорит - на сегодня всё, бля, только в следующем воплощении,
что обжалованию не подлежитна это грёбанное решение
я пытаюсь махать кулаками и кричу ему сукабляты...
...и просыпаюсь в шумном партере тихоокеанской регаты.
и на площадь никто не падает, хотя там людно ,звучит Боб Марли,
и я тебя губами касаюсь сквозь горячую сетку марли,
и небрежно уже обнимаю, твои волосы треплет ветер…
быть расстрелянным не проблема, бля, проблема быть не задетым...
Лизе.Январь2008