Переписали сто страниц... в другом июле
тебе не стыдно падать ниц для поцелуя
моих ступнЕй, и жечь мосты в дурное завтра...
Здесь душно жить, но тесноты знакомый запах
порвет струну, заставит ждать, метаться, верить,
что я смогу тебя застать за этой дверью -
такого близкого, что... нет - одни окурки...
Я не хочу теперь рассвет, и в зимней куртке
сидеть, как будто бы зима, дрожать и плакать.
У жизни нет двойного дна... но этот запах...
не сигарет, весны, духов... чего-то свыше...
И странный шелест сквозняков - ты тоже слышишь?
Порвать по швам на лоскуты гирлянду нервов,
потом кричать до хрипоты, но после стервой,
холодной сукой (как всегда) явиться миру...
Родной, а помнишь холода и ту квартиру,
в которой смерть принять - за дар... снесенный домик
пятиэтажный, без лифтА и у дороги...
Переписали сто страниц... другое время
дает рукам других синиц... и мы роднее
едва ли станем... ночь спустя опять отпустит,
чтоб по утру срываясь в сон, трезветь от грусти...
