Мёрзнет голая сирень.
Нет на ней цветов и листьев.
Ах, от них была бы тень
и спускались долу кисти.
Если б месяц - не февраль!
Если б город - да не Питер!
Если б стаял лёд-хрусталь,
и не нужен был бы свитер...
То цвела б сирень, цвела!
А сейчас представить трудно,
что краса её жива
в спячке зимней, беспробудной.