В глазах рябит от монитора,
От нескончаемого вздора,
Что вновь приходится верстать.
А мне бы выйти в чисто поле,
Взглянуть на мир — чего же боле?
Что я могу еще сказать?
Там облака летят, как сказки,
Там русский дух, там дух закваски,
Что долго-долго будет жить —
Дух русских рек, дух дерзновений,
И никакой французский гений,
Его не смог перешибить.