заплечных дел мастер

мама, мама, мне холодно, по больному проза строкою хлещет...
наковальней быть, по которой - молотом, а потом, плача, собирать вещи,
в чемодан запихивать старую тунику, по щекам слёзы кулачками размазывать,
удивительно думать, что ты уникум, а на деле оказаться одной из массы...
понимать пост-фактум, что недолечено, недовыжженно и с солью не перепахано,
бочком ходить тихонечко, как увечнoй, пытаясь из кожи вытравить этот запах, но
знать, что вылечить можно лишь - свежеванием... как издёвка. гарантом, что будешь третьим,
терра моя, сука, обетованная... с кем бы мне не довелось на досуге встретиться,
замечать - абрис такой щемяще знакомый, и как его губами ты вышептал - королева...
начинаю нервно салфетку комкать... ты всегда стоишь у них за плечом. левым...
чёрт. и всё-таки -
ближе к сердцу.