Я:
Одна луна на тысячи пиитов
висит избитой фразой в небе стылом.
И в свете запылённого софита
ворочаются образы уныло.
Луна, ты – гетто для космополита.
О чём писать, когда уже всё было?
Луна:
Попробуй жить вне времени, бродяга.
Всеядно потребляй людские мысли.
Вари из чувств забористую брагу.
Следи, чтоб эта брага не закисла.
Приспичит умереть – оставь нам флягу.
Мы выпьем и тебя к святым причислим…