Пересматриваю жизнь,
Словно старую газету.
Сколько на полях пометок,
Море правды, реки лжи.
И скромны подзаголовки
Каждой встречи на краю
Там, в придуманном раю,
У перил ажурной ковки.
Строчки стёрты под дождём
Слёз от радости и боли.
Кто любил, а кто неволил,
Осыпая серебром.
Вот, листаю, как старуха
Жизнь всего-то в два столбца.
И эпиграф мудреца
Мне в лицо смеётся глухо.