Ночь. Неубранный кухонный стол.
На столе недопитая водка.
Он сегодня не умер.. Ушел.
Ты читаешь последнюю сводку
И сжимается сердце сильней,
В горле ком - так обыденность давит.
Ты дрожащей рукой не пролей
То, что разум болеть не заставит...
Час Ноль Девять. Роняешь на стол
Одинокие горькие слезы...
Он сегодня не умер. Ушел!
Так стихи превращаются в прозу...
4 апреля 2008 г.
1:09, Москва.
