Давно Она стремится, но не может
В прыжках попыток наложить запрет
На стихотворство. Коль обида гложет,
Мой труд в Её глазах – лишь вредный бред.
Наверно, есть коварный квазивирус,
Которым и измучен и согрет:
Я крикну в мир: Привет Гвадалквивиру! –
Покрутят пальцем у виска: «Привет».
Поэт с «приветом» – тезис строгих, правых.
Поэт – алкаш? А, может, – наркоман?
Я не стремлю себя к семейству здравых
И коньячок – любезный мне обман,
Который скрасит выходную скуку,
Вдыхая жизнь в почти что полутруп,
И Стихирю, доверчивому другу,
Пытаюсь доказать, что я – не туп.
Я верю в тезис льстивый, но бесценный,
Даёт он силы напрягать весло.
Пусть не достичь величья Авиценны,
Но всё ж пишу себе и Ей на зло.