Набухла улица, как шрам,
Саднят царапины проталин,
И все слышнее Мандельштам
Над тонкой скрипкою окраин.
В начале не хватает слов,
И воздух сумрачен и грустен,
Но если творчество - любовь -
Замучает - и не отпустит.
Пусть время - талая вода -
Течет в беду из ниоткуда,
Ты ждешь мгновения, когда
Из бездны вылупится чудо.
Едва сойдутся день и ночь
В ежевечерней рукопашной -
Стихи обрушатся, как дождь.
А после радостно. И страшно.