В 4.15 я вышел из дома.
Светили неяркие блеклые звезды.
Пылинки летали вокруг невесомо.
Проститься – так рано, вернуться – так поздно.
Вчера было счастье, гремел шумный праздник.
Потеха для жалких и лживых людей.
И воздух держал тяжелые фразы –
Зеркальный остаток безумных идей.
Они все мертвы, забиты в утробе,
Задушены тщетной мольбой бытия,
Убиты попом в окровавленной робе,
Бездушным, как ты, никчемным, как я…