Время уходит на заработки,
словно чернорабочий.
Ему не до света и наплевать на ночи.
В набухших жилах
бродит усталая кровь.
Остаться в живых – растоптать любовь –
какая удача!
Раз в месяц стоять у проруби в кассу,
жемчуг мгновений менять
на бумажную массу.
Я знаю, как ноют больные мышцы,
а по дороге домой
режут мысли-убийцы.
Века проклинают круги цирковых арен
и кольца на теле воды,
если тонут большие камни.
Кричат, что не надо
срывать на деревьях запретных плоды,
и создавать в тесноте
просторные, славные страны.