****
Ты был всегда таким, каким захочется. Любил себя, Отечество и творчество, писал стихи, бумагу с сердцем мучая, и часто пил, особенно по-случаю. Ещё раз повторюсь – любил Отечество. На это косо смотрит человечество.
И, вроде, в жизни всё стремится к лучшему, и нету смысла плакать по минувшему, но ты сидишь – отчаянный, заплаканный, а жизнь не хочет ехать по накатанной. Прошло почти полста со дня рождения, а никакого нет успокоения. И воздух вольный, и прекрасно дышится, а ничего хорошего не пишется. И ты всё ездишь на вонючей классике, и твои дети днём играют в классики, а по ночам по чатам часто чатятся. А в жизни – ничего не получается. Жена накроет стол с солидной закусью, и выключит футбол, мол – выкусь, накося. Ты будешь возражать, и стол обеденный останется опять никем не съеденный. И снова – лица в кровь, и ты – в амбицию. Жена, заклеив бровь – звонить в полицию. Под вечер привезут в участок долбаный, заставят подписать, что был обдолбанный, напустят на мозги туману душного, и выбросят, как никому не нужного… Но ты – держись. Непросто жить в Германии. Но это – жизнь.
У нас – ещё поганее.
...