Перелистываю истово , что начертано-написано,
позаимствовав у гениев слишком мелкое признание.
Все еще сопротивляюсь танцевать лишь за кулисами,
улыбаюсь, баю-баю бестолковое терзание.
И за страстью мастью выигрыша короли слетают пиками,
поколение коленями молодыми на романтику,
на серьезность в отношениях. Заменяют свет лишь бликами.
Растерялось благородное, продается все за фантики.
Приручаю слишком редкую, всю безумием расшитую,
птицу робкую, но вольную, что удачей называется.
Не сажаю в клетку с завистью, потому как не привитая.
Заболеет, хуже- вымрет вся, не дышу- вдруг испугается.
Те, что дороги дорОги все в ухабинах и кочками
сквозь бурьяны дикой порослью, лишь костры, что к небу тянутся.
Крик без голоса по пОлосам, спотыкаюсь между строчками
не жалею, глубже вклею, что изранено- затянется.
Вновь толкает в спину прошлое и непошлое, ранимое,
а бессонницы бессовестно да к себе меня сосватали.
Завтра буду чуть сутулившись, внешне даже некрасивая,
но, без ложного- счастливая и без золота- богатая.