Быть может, я сгущаю краски
В палитре жизненной моей,
Бегу в придуманные сказки
От суеты безумных дней.
И вновь разводит акварели
И красит мир густым мазком,
И в нерешительном апреле
Легко порхает над цветком
Душа моя. Она, как пчелка,
То ищет сладостный нектар,
То по ночам в стогу – иголку,
Чтоб вышить и отдать вам в дар
Янтарной радуги сиянье
В просторах нежной синевы,
Стрекоз прозрачных трепетанье,
Весны и осени дыханье
И шелест бархатный листвы.