Глаза любимой словно звезды не горят,
и губы - не кораллы, как поется,
и плечи белизной не тешат взгляд,
и черной проволокой локон вьется.
Прекрасность роз дамасских, алой, белой
мне не напоминает цвета той,
чье тело носит только запах тела,
а не фиалок раннею весной.
И в этом вся она - несовершенство линий,
сияния божественного нет.
Быть может там, по небу, шествуют богини,
любимая ж ступает по земле...
Но для меня она прекраснее и выше,
чем те, кому так льстят в сравненьях пышных.