Стекая к Яузе зигзагом,
мелькают пыльные авто,
а ты, забыв про сорок с гаком,
несёшься, распахнув пальто,
среди дремотного ампира
облупленных особняков,
где реют лица не от мира
сего и призраки стихов –
все жизни, канувшие в Лету
(иль в Яузу – оно точней), –
апрельским солнышком согреты,
ползут из трещин и щелей...
Вы не на ту, друзья, напали!
Долой старинный этикет!
Душа чурается печали,
ведь ей всего пятнадцать лет.
И душит смех при разговоре,
и снова ветер в голове,
И почему-то пахнет морем
в весенней чокнутой Москве.