* * *
Наверно, так со многими бывает,
когда годам примерно к тридцати
в нас выдуманный гений умирает,
и холодок рождается в груди.
Но мы живём, и зарастает плотью
та брешь, та нежилая пустота,
где не сбывалась и кусала локти
задиристая юная мечта.
Уста младенца дар теряли вещий,
и торопливый дух говоруна
нас покидал, и обретали вещи
простые и земные имена.
Не небеса, а небо над тобою,
и не достать рукою до звезды,
и обретает явные черты
всё то, что называется судьбою.
