В небольшой деревеньке вятской,
На каких и держалась вся Русь,
Жил один паренёк залихватский,
Дед мой, с детства которым горжусь.
Был он силным и смелым, и гордым,
Взял невесту, каких не сыскать,
И к весне сорок первого года
Шесть девчонок успел настрогать.
Не везло почему-то с сыном.
- Дочки всё, ну а где же сыны?
А жена отвечала наивно:
- Коль девчонки, не будет войны.
Но война...Ах, примета неверная!
Поцелуй, взмах руки у крыльца.
- Жди, вернусь,- прошептал он, наверное,
- А вернусь, сотворим молодца!
Так ушёл навсегда, в неизвестность.
Похоронка печально гласит:
Смертью храбрых, где-то под Брестом,
Не придёт, не вернётся - убит.
Спит родимый в братской могиле,
Здесь живые сегодня цветы.
Есть одна среди сотен фамилий -
Это Лоскутов, дедушка, ты.
Не ласкал нас, не брал на руки,
Не журил, за чубы теребя,
Потому что тринадцать внуков
По рассказам лишь знают тебя.
Снова май, снова День Победы,
И черёмухи в белом цвете.
Только жаль, что любимого деда
С той войны больше нет на свете.
Никуда не уйду, не уеду -
Здесь Российская наша земля!
И спасибо любимому деду,
Что её уберёг для меня.
(2000 год.)