Мой лунный лис, в какие города
твой рыжий хвост мне обозначит путь?
И слепки дней - прозрачные года -
твой хитрый взгляд не смогут отвернуть.
Камин и плед, чужие голоса,
ты пьешь "латте", в улыбке спит печаль,
и я кукушкой серой на часах
не смог коснуться твоего плеча.
Не смог не плакать, как я ни умел,
не научился править чертежи
разлук, я взял бы самый белый мел
и грусть закрасил бы - лежит
моя судьба на всех твоих путях,
Она готова слепо за тобой
куда угодно, как дитя,
идти, мой Лис, мой рыже-золотой.
Спустя семь лет...
Мой лунный лис, в расстроенном фоно
Так мало нот, способных удивить...
А я стоял, смотрел в твое окно,
Через тебя и мне хотелось жить.
Уснул каштан. Кофейный дух. Зима...
Твой рыжий хвост. И старше мы на треть.
Другие люди, улицы, дома,
И мало слов, что могут нас согреть.
И чертежи разлук разрешены
Овалами и профилями лиц.
И на снегу шаги, и вдоль стены
Так много неисписанных страниц
Прошло ещё 4 года...
Мой рыжий лис, прошло 13 лет.
Столице добавляют спеси.
Олимп не тот, но всякой поэтессе
Так хочется назвать себя "поэт".
Твой Петербург Москвою недоволен,
Она так суетна, сыта, что слышно,
Когда с нижегородских колоколен
Простых людей зовёт к себе Всевышний.
Всё те же дни, по-беличьи знакомы,
И лучшей вехой стал Литературный,
Закат в осеннем холоде пурпурный,
И хочется вина, оставшись дома.
Смотреть артхаус девственный и колкий,
Бранить страну, которую не бросим...
Тебе пошла бы, лис мой, треуголка...
Уже идёт тринадцатая осень.
11.09.2020