Под звон дребезжащих трамваев,
Разлив по бокалам сюжет,
Бредёшь в свою жизнь, в свою стаю,
Полночный усталый поэт.
А дома, сквозь зубы ругаясь,
То пачкая нервно листы,
То будто кому улыбаясь,
Сидишь в муках творчества ты.
Но утром, белесым и влажным,
Закинешь тетрадку в камин
И, плача над смертью бумажной,
Поймёшь, что теперь ты один.
Руками золу раскидаешь
В обиде на весь белый свет.
И с горечью вдруг осознаешь,
Что больше не есть ты Поэт.